Queria ser um cara menos prolixo, menos cuidadoso e até menos verdadeiro, de vez em quando. Mas a minha amnésia não permite. Buscando as palavras certas acabo falando demais, besteiras às vezes, mas dificilmente mentira de verdade ou maldade.
Sei que sou um idiota, muito idiota muitas vezes, mas também sei que não sou mau. Se não posso fazer o bem perco o bom humor e mau-humorado faço muita bobagem sem pensar, ou deixo de fazer por ser bobagem, mas não penso no mal. É assim. A falta do raciocínio há, age.
Gente filha da puta é que mente que nem sente, mas eu não posso. Perdoem-me!
Percebendo uma mentira perco a vontade de ser e estar. Não vivo, não existo, não habito. Ocupo um espaço enganavel, pois não consigo estar morto. Idiotices. É pura idiotice.
Não consigo me afastar pois estão em todo lugar.
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